Când mor iubirile
În rochii de stambă
Și plete coclite de ploi,
Isolde-n epave
Țes pânzele albe
Din preaplinul ochilor goi.
Funingini și ceață
Pe văi, ce-altădată,
Dogoreau în flăcări de maci;
Doar vulturi albaștri,
Zăbreliți în uitare,
Se zbuciumă-n cuiburi, buimaci.
Nici umbră nici soare,
Nadirul se-nfoaie
Sub talpă de crivăț turbat.
Nisipuri jilave
Răstoarnă eternul
Și-n ciob de clepsidră se zbat.
Pur şi simplu minunat!
ApreciazăApreciat de 1 persoană
Minunate mulțumiri, Potecuță! 🙂
ApreciazăApreciat de 1 persoană
Ano, mirific versul tău pansează răni… Dacă mor, eu zic că sunt trecătoare!
ApreciazăApreciat de 1 persoană
Mihaela, tu nu ești trecătoare; mai degrabă o poiană cu flori.:) Mulțumesc!
ApreciazăApreciază
Am simtit tacere printre cuvintele tale frumoase…
ApreciazăApreciat de 1 persoană
Mulțumesc, Bianca! Mă bucură aprecierea ta. 🙂
ApreciazăApreciază
Frumos, frumos, frumos…
ApreciazăApreciat de 1 persoană
Mulțumesc, Cristian!
ApreciazăApreciat de 1 persoană
SPLENDID poem… ❤
* * *
"printre isolde ori penelope de iască…" – MAGNIFIQUE…
ApreciazăApreciat de 1 persoană
Mulțumesc frumos, Mél@nie! Iubirile proaspete au prostul obicei de a nu ști să devină stafide. 🙂
ApreciazăApreciază